Son de nadie

A quien concierna:

Mentira insidiosa que toca puerta,
que huele la sangre, la que respira mi aire
cuando me miento con descarada elegancia,
si, como la del insecto poeta,
que a veces, se dice si, que late su alma,
que hay girasoles al final de tarde,
o papalotes silvestres que se simbean en la tarde que agoniza,
por barbecho de palabras.....

Mentira si, es el verbo cobarde,
nos es para nadie, porque el alma se añeja,
porque no creemos nada ni en nadie..
El ingenuo que lea que nunca lo dude,
el verso mentiroso, solo es eso,
un verso que inventa el poeta,
que se troca en insecto o poeta, o insecto poeta.

No son mios, siquiera son de nadie.

Ilusiòn

Se acerca el final,
se aleja  vestido de tango
el farol solitario, el árbol marcado con iniciales,
el suspiro de una despedida amarga baila
disimulan la despedida,
al ser los dedos los que se enredan con el nombre de un camino
sinuoso..la boca no tarda en abrirse para recordar algún sabor
de violín pañuelo y sal.

Este dia no me  esperes, ni cuando venga el color de mariposas con el atardecer de invierno,
que cae derritiéndose sobre mis sabanas de antaño, donde habìan caminos,
donde el ritmo de hacer el amor batallaba con la tristeza de una marca que esta marcada
pero dice tanto que de nada sirve lo que dice.....

Me deslizo
ventana se  abre
entra el viento
ojos sienten
música de parque,
violinista ciego
toca y suspira,
toca y toca,
callejuelas viejas
alumbran pasos
cuando casi
caminar no puedo,
déjame déjame
pasar por aquella ventana
donde se miraba partir
los sueños verdes, los sueños vírgenes
en mi alma que divaga por este mundo sin ti,
ilusión que partìas,,que morìas
al final dormìa en tus brazos
para después dejarme ir,

Gracias por venir

Se aturdiò el verso buenas noches mencionò no dijo buenas noches sola la mencionó..
Hubo silencio entre palabras repetidas como el mal amor que vuelve, como el beso mal dado,
como la mal querida del campo.....

Este momento es para confensar, ese tipo de confesiones que todo el mundo las sabe, todo el mundo las reza, no en edificios sino en la soledad frìa del terror que impacta las confesiones propias, ya vividas y vivìdas en el ser humano que al final son carnes mal olientes.

Dame un beso, dame otro, dame el engaño  creo en el, porque serà tu propio cuello que se cortarà con ese engaño tan modesto como tu sangre que resbale a la tierra.

No gozo con la escritura, no temo con ella, me importa un bledo las palabras lenguaje débil para comunicarme, me encantarìa poder no hablar y hacerme entender, pero soy mediocre para tales oficios.

No hay mucho
gracias por venir
pasa adelante
hay disfraz
tu cara pintada
mascara entre mascaras
sientate
hay agua
no màs
que agua
nada dejaste
sírvete pan
es imaginario
aprende del alimento
para almas.

Me retiro
gracias por venir.

Pero, recuerda que el coche no es tuyo,
no sientas apego,
nada es tuyo,
nuevamente gracias por venir,

te ganaste la visita,
la tierra abraza tu rostro.

Buenas noches.

Apago el sol

Si aquí estoy, la sala esta vacìa, el resto de la estancia no espera visitas, entro en la penumbra camino algunos pasos miro por la ventana respiro y nada pasa, y nada viene, y a nadie espero.

No tendrè nada redondo ni siquiera versos cobardes, que quedan atràs como historias viejas sin premio ni color, mi vida ahora avanza, avanza caminando donde los mortales se van, los inmortales se guardan en alguna gaveta mentirosa que habla de salvación no hay religión para mì, hay un beso limpio, un abrazo noble que alivia asi el vuelo de pájaro el ritmo que baila, la olla que cocina, el sarten que canta....

Miro mi cama,
techo vuela
caminan gatos
cortina golpea
viento arremete
mas una vez
muero sin ti
cuento centavos
sumo barajas
leo cartas
abro refrigeradora
quesos,
pan integral,
agua,
siento el silencio,
me siento en silencio,
desayuno,
volteo la cara.

Apago el sol y camino,
irè donde no quiero ir,
soñarè en que no estoy.

Apago el sol,

Palabras

¿ Para que palabras viejas que se acomoden de lugar como muebles viejos?

¿ Que curan un manojo de  palabras ensañándose con la realidad que ya no existe?

Solo lo sabe, lo sabe el, aquel que quizàs llora escribiendo, o escribe llorando.

No hay nada màs bajo el puente, quizàs los besos dejados sin matricula de identidad como cadaver no reclamado en alguna morgue.

Solo sirve tomar la vida de la mano, sin bailar con ella, se baila con la muerte que es eterna.,

Muerte.......no al villano, muerte al valiente que volverà a nacer.

Silla

La silla, es la silla, silla sentada que espera, espera, espera ser esperada, genialidad inmaculada un trozo de palabras que no dicen, que callan, es la silla, la silla la misma silla,
hay una turbia de sombras que pelean por la silla, es mi silla, la silla es mia, tiene mis nombres, los nombres que tienen son los mios, tienen  un punta de acero la huella de sangre sangra, sangra la sangre que sangra es la mía, se cortò la sangre en la silla, no hay demencia sin muerte, hay que estar demente para morir, quiero la silla es la mia, hay una turbia se sombras que hacen tocar campanas, las oigo es música lejana, de donde llega la percibo, pedir disculpas no es lo mismo que ofrecerlas,

està la noche en la hoguera, no se si es esta la noche, que espero, pero aquí tengo la silla con la punta de acero que no sonríe, miro de cerca la mujer libélula que engaña la palabra del poeta, es aquel es ese el insecto poeta que nació de la silla,

Hay que estar demente para morir.

¿ Madre eres tu?

Extiendes tu mano para salvarnos del  fracaso, fracaso nuestro, fracaso mio,
no tengo tiempo para esperar tu respuesta, oigo venir galopes de caballos sobre mi alma,

no quiero irme sin antes despedirme, no creo que toque tu puerta, porque estoy ciego,
mi olfato no me sirve, ni mi corazòn respira,

quizàs podrè ver un girasol e inventarè que somos los dos.

Necesito dormir mis muertes, ya encontrè el lugar, no hay caramelos, ni algodones de azúcar.

Hay que estar demente para morir.