jueves, 26 de febrero de 2015

Privilegio......

No pudo ir tan lejos, la felicidad no era su prioridad,
no quiso soltar el dolor.

Se escucha una canción, más que canción era un lamento
aullaba en la noche, aullaba en el día,
había silencio en sus pensamientos la ruta estaba consumida,
más había vida en esa muerta lenta que era un prodigio.

Había un espejo incrustado en el árbol, en el árbol,
que no era árbol, era espejo disfrazado de árbol.

La armónica escuchaba el canto del viento, quiso imitarlo y se volvió llanto,
no habían girasoles en aquel florero blanco, aquel florero de tantas flores
que amanecían al canto de ningún canto.

Entra niño de la luz, entra,
es tu casa,
caíste del algún lado...no sabemos de donde pero entra,
apenas tienes edad para entender la sabiduría tuya,
eres tan joven en la vejez pero entra, mira el cielo hoy esta de colores,
agárrate fuerte de la ventana, acabas de llegar,
míralo bien, porque es la señal que te brinda la luz, no trates de volar con tus pensamientos, ni atravesar materia dura, perdiste todo aquello ahora tienes carne,
pero ven, tranquilo, tienes la señal bajada, ensimismada en tu alma,
ya iremos mirando quien eres, la razón del estar.

Mira ella es tu madre, aquel es tu padre, son tan jóvenes para ti, tu tan viejo para ellos,
guarda silencio, si aquellos tu hermanos, el perro tu mejor compañero lo sé, desapareció aquella tarde, jamás apareció, también sé que lo buscas por siempre, quizás fue la lección de la perdida en ti.

Eres un viajero que se perderá en su propio barrio.

Los ruidos que escuchas  cada noche son otros viajeros que no puedes ver,
no cualquiera logra hacerlo.

No por favor suelta el libro, la ruta no esta en ellos.

Ya es tarde mañana será futuro, caminarás hasta la próxima muerte,
no te asustes, la muerte es un engaño del que nadie sabe.

Ahora lo que miras es tu cama duérmete.







sábado, 14 de febrero de 2015

Ven por favor

Quiero entrar,
abre la puerta sin mí,
quiero conocer,
derrumbar la piel,
quiero entrar,
entro:

Hay silencio nada se mueve,
 hay un solo color y que mira,

el viento no mueve camino,
es un solo viento,
tiene un ojo,
todo mira.

Entro: Hay una silla,  la única silla que yace en una esquina
al lado de una sombra que no se mueve hay oscuridad,
permanezco inmóvil en el espacio, escucho una canción de cuna y algo más:

Observo un nacimiento, quiero regresar, me regreso pero escucho una voz  que me llama por mi  nombre una voz lejana  de mujer , me acerco reconozco a  mi madre con un bebé recién nacido amamantándolo, soy yo el bebé que acaba de nacer.

De repente siento un dolor en mi brazo derecho logro distinguir una enfermera me acaba de inyectar hay un letrero que dice  " Pabellón de siquiatría". Pregunté por mi madre y por mí, me vuelve a inyectar.

Empiezo a buscar la misma puerta.

¿Me das la mano para ayudarme a encontrarla?

 Quizás sufres la misma demencia que me aqueja, de buscar el ser más amado que puedes amar aunque sufras la violencia de su ausencia.

Hay oscuridad en la habitación todos los días son domingos y tu no estás.

Volteo la mirada.









Su susurro

No era público ni vendían entradas para verlo,
pero seducía caminos
cuando el silencio era un lujo sinuoso, mal interpretado.

Su vestido era la noche con su gran sombrero de girasoles rojos.

Observaba el río bajar y cantar, sentado en alguna esquina enamoraba sus letras
dibujando la estela a su paso
sentado suspiraba,
agarraba un tallo para abanicar la neblina y poder leer alguna rima mal entonada, alguna voz ahogada, para derramar el tiempo dulce, el aroma perfecto de la resurrección del amor.

No era público pero, caminaba libre.

Se le miraba la capa al pasar, con su paso lento sin pereza, casi no miraba pero, se entregaba a la contemplación de un ave lanzarse al vacío en pos de un vuelo fantástico, miraba sin ningún  punto fijo pero, percibía las manos del universo acogerlo, sí era el: El insecto Poeta.

No tenía océano pero navegaba en un lágrima buena,
era el, de tanto caminar se volvió camino, se volvió....y volvió a su lugar.

No era público pero, era feliz.



Silencio.

Se exterminaron las palabras, esta noche queremos soñar, sueltas mi mano caigo al cielo, vuelo con el infinito dejo el cuerpo colgado en algún guarda ropas sin llave ni testigo de mi muerte sola, de mi muerte viva.

Gracias por venir, y leer ( decía la leyenda).

viernes, 13 de febrero de 2015

Rito silencioso

Por tiempo olvido,
dejo mis letras sueltas, como sin nunca las escribí,
por tiempo regreso con el misterio que reconozco,
descifro el mensaje.

Somos dos, dentro de uno,
gana el desperfecto.

Préstame tus alas ave del silencio esta noche quiero soñar que vuelo contigo entre las montañas recorriendo el imperio de la luz.

Poco a poco hay menos que hablar,escribir, o entender,
todo viene natural sin forzarlo,
 la naturaleza viene por nosotros cuando la piel se arruga
cuando la espalda cede, cediendo paso a la libertad del ser.

Ponte quieto no muevas el cuerpo.

Una vez más gana la sin razón.

Contemplación

Llegaron puentes caminando sobre la estepa, un giro repentino cambió la razón del caminante al sentir sombra de los ríos caminando rumbo al sol,
el sentido era otro, perdió tinte de la mañana, cambió el tinte del mal amor
sobre volando como siempre las manijas del minutero,
del espejo silencioso, de la silla mal sentada, de la cerradura olvidada, no es necesario entender decía un letrero de la lata sobre la puerta mal cerrada,
siente las manos.....

Ven que me quedo ciego, no distingo las facciones entre mis sábanas viejas ni distingo olor a leche materna que nunca tuve, no es necesario entender, ni extender corazones,
vuelve y nace, nace, muere, vuelve a nacer la plumilla de un escribiente que no lo es,
que no lo es, que nunca vuelve a ser.

El nivel cambia, para quizás entender que el camino cambia.

No me detengo en el mismo farol de luna, ni escribo en un árbol viejo mis primeros pensamientos cuando quise ser perfecto,
todo fue en vano,
caí a tiempo antes de saltar al manojo de metáforas mal escritos, más fueron la salvación del nunca quizás.

Miro en silencio.

jueves, 12 de febrero de 2015

Rito de grandeza en muerte púrpura

Se movieron las costillas a la mar,
quedando palabras inmóviles dejando de ser herramientas de salvación,
sigue el camino atroz hacia salvación inexistente, no hay pergaminos para cruzar hacia lado oscuro ni hacia claridad
que relate al ritmo de arpa y flauta nacimiento antes y después de la vida nombre impuesto a la piel al respiro, cuando el cuerpo pierde batalla y gana la muerte de manera injusta sin manual para cruzar.

En el intermedio vamos gastando crédito para respirar,
crédito para mirar por dentro para después saltar al infinito.

Que bárbaros.

El peor soy al solo percibir la chispa para atolondrarme en el éter inferior.

Que mi alma sea condenada entre los grilletes de la esquina equivocada,
muerte al ego.

La contemplación del mundo es lo sabio, mirar cada planeta,
 y la tierra flotando en el infinito.

Hágase la luz y la oscuridad.