Poeta

Hoy soy poeta
que muere.


Hace frío, no hay cobija,
quizás mi lenguaje
es para los ciegos,
que no saben hablar,

mi mente,
se vuelve invisible,

pondré parte
de mi cabeza,
en mis almohadas,


miro por la ventana
llueve,
hay nubes
la brisa pasa,
yo en silencio
trato de inventar
una mirada,
pero,
se me atraviesa
un filo por la garganta
me hace tragar nada,
porque nada tengo,


quiero creer
pero,
la película es otra
parecen mariposas
pero,
no de colores,

no soy águila
Escorpión,
ni camino de buey,

a veces lloro escribiendo,


¿Adonde se van
las lagrimas cuando
no caen
en ningún lugar?

muero,
me duele la cabeza,

los oídos silban,
me asomo
por la ventana,
calculo,
que tan rápido
llegaría al suelo,
corro me impulso,
todo se pone negro,
no hay túneles brillantes,
ni comodines que me hagan reír,


me cuelgo
el hilo se quiebra,


y..........

hoy soy un poeta


Hace frío,
no hay cobija,
quizás mi lenguaje
es para los ciegos,
que no saben hablar.