Cartas en papel rojo

Mis manos, dedos de cera, entre hilos de inmaculada presencia abaten primaveras,
frutos de verano, mis ojos que miran nada se cierran solos en una soledad que no palpita,
que resiste silencios sin ventaja, caminos largos, largos, que siendo asì se aguantan los tuneles
negros, la sangrìa seca en mis labios, al saber que estàs, estando en cualquier lado menos
al mìo No queda otra cosa que inventar cartas que nadie leera, ni tus ojos por desvio
sabràn que son para tì.

Sì, lo sè, siempre mis Domingos la Vìa España esta vacìa, cae lluvia, la sigo a traves de la misma ventana, que puedo hacer cuando llega la noche, y mi casa se oscurece poco a poco, no lo sè,
pero estoy triste, esa tristeza mìa, solo mìa, de nadie màs, mìa, mìa, al menos tengo algo,
algo que me hace mojar mis ojos, algo que me hace inventar tio vivos, ferias de pueblo, parques con banquetas blancas, sì asi voy, largando gargantas ahogadas y formando callos en mi alma.

Pero a la vuelta de la esquina, me siento, màs sentado que un labrado de piedras.

Invento cartas reales, me duele todo, mis colmillos resaltan, los calabozos esperan por mi sangre
que derrama mi vida.

Asì es.

Esperemos.