Sin pistas ni señas

Lloviò de la tierra pètalos
era ventisca de colores
quedè ciego al mirarla,

la espera tragò ansìas
los relojes giran,
no importa el movimiento progresivo,

el buen poeta es solitario,
si no tiene musa la inventa,
si no la inventa
la tiene,
al final si no la ama, inventa amarla,

camino, caminando, andando voy caminando,
los tumbos son caminos largos donde llegan espejos solos,
no hay caras para mirar, ni labios en besos ardientes,

sabes que escribo para tì.