Sin llanto

Voy a escribir un mundo

de esos aquellos nuestros

sin palabras

un mundo sin color

pero, con alguna expresión

de un alma moribunda

junto a la vieja silla,

a la puerta usada

con la perilla gastada,

callada de tantas entradas,

salidas.

Ahora lo que menos importa es la perfección, menos las posturas,

ni barba cuidada, ni maquillaje fresco,

se estrella  mirada contra el espejo viejo

caminando sobre alfombra gastada 

sin ritmo, a duras penas se arrastra el caminar.

Respira hondo 

una vez más..

Hay fantasma

en telaraña 

no hay mucho

que decir

en despedidas,

quizás soplamos candelas

que cada día son más,

que cada día son menos..

Iré...

donde iré,

iré: