miércoles, 19 de mayo de 2010

Semillas escarlatas sin tierra

El viento,
las formas que se forman con el barro
con ojos que no ven almas que no existen,
celebran ignorancia comprada en algún bazar
de cuerpos inflables donde el vacío siendo fantasmas
tiene deudas que saldar.

La tira del vestido arrastra piel
en callejuelas donde fue vendida una obra sin tono ni voz,

caminan los espíritus
con la sed del escape
pero al final no hay túneles plateados
ni estigmas que se inventan al pie del cuerpo ensangrentado,

empuja la puerta tiene tu nombre,
no hay escapatoria.

Trap,traca
(no hay muertes, hay saldos)

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