Ojalà

A esta hora la noche de la hora,
soy altanero, pretencioso,

puedo decir que podrè elevarme aunque mis alas sean piedra,
y mis pies esten clavados en la tierra
a esta hora la hora de la noche,
podrè decir màs cosas, que màs serìa ,
seria condena,
condenar mi alma al amor después de una muerte en cadencia
cuando una vez màs muere el ruiseñor enramado madrugando
por un beso en tallo de sirena.

Asì leyeron los presentes escritos del famoso personaje que yacìa en la cama 45 en el hospital,
estaban presentes vecinos que esperaban una comitiva de amigos para identificarlo,
decìan pues que los esperados, eran poetas,magos,trapecistas, músicos y demàs hierbas aromáticas, que no se le conocìan empleo ni forma de sustento, en pocas palabras "vagos".

Pero, el pueblo estaba entusiasmadisimo por recibir tales visitantes, las señoras preparan dulces, comidas, algodonos de ferìa, algunas familias limpiaban las pobres habitaciones para hospedarlos ya que en el pueblo no existian hoteles, hostales ni albergues, se sentìa un ambiente de fiesta,
hasta decìan que iban a llegar gitanos para hacer actos de magia.

Veremos que pasa cuando los personajes arriben el pueblo, todo indica que seràn invitados, no visitantes que vienen de entrada por salida.

Les estaremos informando con boletines como el presente, no se pongan ansiosos, que para todos hay.


Comité de invitados; Hospital San Martan de los Ángeles Prietos.

Un quizás

Fineza de hilo, agua en lluvia, cadencia extraña,
no puedo ver tus ojos en la claridad,
oscuridad letal hace mirada en penumbra
pero, si miro tus ojos cuando la negrura
baja por tus pestañas, (PROLOGO).


En la noche de hace tres días, al parecer hubo un gran revuelo en el hospital San Martan de Los Ángeles Prietos, para ser mas exacto fue en la planta baja doblando a la izquierda cerca de las letrinas para visitantes y claro alguno que otro paciente podría usarla pero sin responsabilidad del hospital, así decía el pequeño letrero en el pequeño lugar donde los indigentes o viajeros tambien lo usaban,. Decían las noticias del vecindario que el tal por cual que no era el que decían que era, pero era otro que sí era, el susodicho yacía en la cama 45 hacía muchos meses con cierta enfermad que lo único que le garantizaba era dos golpes de comida al día, este personaje parecía poeta, poeta porque tenía muchos papeles antes mojados; en su mochila de cuero, que de cuero no tenía nada porque podrida estaba pero en fín no hay seguridad que sea el muerto aquel o que sea el confundido que tanto entierro le sucedió entre galletas y té que se compraban con el pobre presupuesto del ayuntamiento del pueblo.

En noches de delirio repetía una y otra vez : Digamos que soy Poeta (hablaba solo) y que puedo hacer las prosas más prosas que nadie haya usado, o alguna otra metáfora para enterrarme, pasaba semanas escribiendo en estado como en trance;

Veía la vida sin capucha, los caminos agrietados tomaban suspiros prestados; escribía el personaje para después caer en silencio mirando sus ojos en un espejo más viejo que el umbral de la muerte tratando de reconocer algún rasgo, o recordar quien es, o era, o quien podría ser, y nada, volvía el pobre a dormirse, habían dias cuenta la persona encargada de supervisarlo,que es voluntaria porque el hospital solo podría ser atendido por voluntarios porque era tan pobre que no alcanzaba el dinero para alimentar los pacientes, la alimentación supuesto poeta, la pagaban viudas y solterones que se llevaban sus escritos para soñar en amores futuros, o en fantatasías eróticas porque cuando el supuesto escribiente estaba en celo escribía.

Nada hay de cierto sobre su indentidad hasta que vengan del pueblo vecino a identificar el enfermo, que más por no tener casa se hacía el desvalido, que por la misma enfermad que se achacaba.

Proximamente saldrá algun boletín informativo.

Hospital San Martan de los Angeles Prietos.









Nadie sabe a ciencia cierta.

Domingo generoso,sábado sin culpa

Pues, los pues, los peros,
que peros, más peros,
la excusa fantástica de un pero, mal elaborado
para una boca, más boca que labios entre
umbral de dolor cuando teclas con sangre prologan agonía
al adiós de la vida misma, del cuerno que sopla,
gruñido apocalíptico,
que verdad se puede ver en taza de café,
cuando el café es turco y lo lees tu madre mía,
que soplido que sopla es por siempre cuando dejamos huellas olvidadas
sin reconocer camino de regreso,
estoy,estamos, estoy y estamos,
dentro de un espejo dimensional
sin escalones que subir, ni que bajar,
ah que vida tan bella, tan completa,
que magia absoluta con paraguas de colores,
de colores de todos en girasoles,
pero, volvemos a los peros, a ese pero de muerte,
que padre, que madre, podrán tomar mis manos,
que ojo podrá abrirse para la eternidad con solo leer una “letra”
mejor escuchemos la lluvia sin estación, que moja la ropa en el patio,
el campo virgen, y a ti dulce madre de ojos cafés, de ojos melancólicos,
de viajes vencidos,

viene que viene, salvación absoluta,
para ver montaña agradecida,
respiro libre en vientos libres
que cabalgan en mis cabellos grises,
en mi piel cansada, entre espíritu libre,
alma completa y tu......

Oigamos a Chopin y sus nocturnos en piano...

Madera, tierra y cuero

Se acaban resacas; caminos.

Penumbras quedan inertes,
no hay temores,porque el temor yo soy,
la vista ya no es vista, se vuelve ceguera con palabras simples, con acertijos no descubiertos,
no hay quien tenga el camino ni el que pruebe vida eterna en guías glorificadas por alguna moneda brillosa o promesa caída de ignorancia que no se rescata.

Miro al vacío ;no existe, dicen que somos sueños en realidades,
contemplación del mundo sin la manzana fuera posible pero normal sin el sabor de la manzana.


Mis cabellos blancos son míos, tengo derecho a la redundancia cuando lo añejo está.

La alegría mágica experiencia orgasmo del alma.

No hay balanza ni critico,
al ser la sonrisa flotante escudo de girasoles.