lunes, 17 de noviembre de 2014

Son de nadie

A quien concierna:

Mentira insidiosa que toca puerta,
que huele la sangre, la que respira mi aire
cuando me miento con descarada elegancia,
si, como la del insecto poeta,
que a veces, se dice si, que late su alma,
que hay girasoles al final de tarde,
o papalotes silvestres que se simbean en la tarde que agoniza,
por barbecho de palabras.....

Mentira si, es el verbo cobarde,
nos es para nadie, porque el alma se añeja,
porque no creemos nada ni en nadie..
El ingenuo que lea que nunca lo dude,
el verso mentiroso, solo es eso,
un verso que inventa el poeta,
que se troca en insecto o poeta, o insecto poeta.

No son mios, siquiera son de nadie.


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