jueves, 3 de abril de 2014

Respiro auxiliar

Es la noche de campanas frías, la noche donde se alejan los tesoros impropios vaciados de  manos,
las canciones tristes están de moda cuando el anciano sale de su habitación un Domingo cualquiera
caminando de medio  lado con su nuevo bastón hecho a mano por un fantasma recordado,
esta el parque esta la tarde, esta mirando al vacío tratando de recordar la felicidad escapada, equivocada por amar, por ser amado
 por  falta de espacio olvidado, 

esta sentado, sigue sentado, ligeramente recuerda algún nombre de algún pasado, de nada, sigue la tarde.....regresa.

Su habitación es blanca con almohadas muy usadas, no usa chancletas, pocos muebles como siempre,
hay una lampara que casi no alumbra pero el no se da cuenta apenas puede ver y canta, hay una silla, no usa alfombras porque arrastra sus pies, un reloj escondido tercamente marcas la horas inservibles,  el tiempo se balancea sin  ritmo a velocidades lentas, el lo mira y sonríe, le pregunta cuando nos detendremos....

Pocas fotografías se miran en una penumbra;  Es una habitación, es un tesoro, la soledad en si ,no hay más que eso,,el espejo sigue su camino el se mira en el, sonríe, sonríe, sonríe, llora sonríe, sonríe llora.

Se sienta en su butaca de cuero, mira alrededor mira su cama., saca un álbum de fotografías, alguien toca la puerta, toca de manera insistente se levanta , se oye una balada, se percibe aroma de  perfume, hay luz de repente,

abre sus brazos, abraza el viento, abraza la pena, abraza la alegría, recuerda su vida en un instante,
no logra sostener su equilibrio, trata de sostenerse, sus rodillas se doblan,  logra observar el espejo, observa también al reloj este se detuvo,,,,

Es la noche de campanas frías, la noche donde se alejan los tesoros impropios vaciados de mi mano,
las canciones tristes están de moda cuando el anciano sale de su habitación un Domingo cualquiera.




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